病人最终放开了他的手，转向那两个女孩。
她俩上前，喊：“爸。”
这时，外面进来一个漂亮女人。她走到两个女孩身边，一边搂一个。
病人说：“我的东西都留给你了，只有那套旧房子是他的。你别为难他。”
女人点点头，默默地拭泪。
曾连喜看着那一家四口。这才是一家人。
母亲曾经和姥姥说过，卖房不是短时间的事。姥姥生了病，母亲急用钱，跟这人扯皮很久，拿回了付的钱。
姥姥后来埋怨，房子的市价都翻倍了，要和那人打官司。
母亲说，姥姥的手术做得很及时，什么都值了。
曾连喜站了很久。
病人后来又问他：“能不能叫一声‘爸’？”像是哀求。
床头的吊针慢慢地流尽，曾连喜还是没开口。
某个时刻，病人猛地抽搐起来。
方宏急忙叫了医生。
曾连喜被迫退到病房外。
过了大约二十分钟，医生出来，摇了摇头。
其他人扑过去，呼天抢地。
病人剩下最后一口气，目光转向曾连喜。
曾连喜到了病床边，颤着唇，他觉得自己可能出了声音，但很轻很轻。
病人不知道听见没有，他露出欣慰的笑，慢慢地闭上了眼睛。
曾连喜怔怔的。
医生拔管之后，他喊了声：“爸……”
他冲出病房，给高晖了消息：「我没有爸爸了。」
从前也没有，将来永远不会有了。
*
这一个星期，高晖住在一间城西的旧屋。
这是他儿时的家。
角落的白墙，画有他一年一年的身高线，旁边贴上了他幼儿园时拿到的小红花。
窗户很旧，他刚来的时候，费了好大劲才把生锈的窗户推开。
这里的摆设，还是高晖记忆里的样子。
父母离婚以后，这个旧屋的房产证挂上了高星曜母亲的名字。她没有来过。
高晖也不想来，但他无处可去。
这里有着他美好的童年回忆。
抽屉里的旧风铃，断了几根玻璃管。他拿起来晃了几下，风铃的声音带着破裂的狰狞。