第二天，布鲁斯全靠着意志力，与一种“似乎有什么事情应该了结”的决心，挣扎着睁开了眼睛。
他的头依然很痛，夹杂着酒精和恐惧毒素的负面影响。事实上布鲁斯判断药效应该已经从他身上代谢掉了才对，这种痛苦，只是他自己行为的反噬，简单来说，是他自找的麻烦。
布鲁斯忍痛呻吟了一声。他把枕头从脸上拿下来，皱着眉适应室内的光线，手指下意识在床铺上逡巡。他没找到遮光的布料，他摸到一片漆黑的披风。
布鲁斯停顿了一下。
他的目光盯着指尖捏住的小小一角。披风顺滑得像一捧夜色，蝙蝠侠正背对着他，坐在他床边。
“什么，怎么，”布鲁斯困惑极了，他在昏睡骤醒的浑噩中寻找自己的用词，说，“你怎么在这里？”
蝙蝠侠很平静，并没有回头，他的嗓音一如既往，打开了电子变声装置，低沉如地狱传来的回声。“我不在这里，还应该在哪里。”他反问道。
布鲁斯在模糊和朦胧的视野里，费解地望着他的背影，“你应该已经消失了。”他说，头疼得像是小丑在用锤子不间断砸他的太阳穴。
“我应该已经消失了。”蝙蝠侠重复。
“对，是，你已经把纽约的那段记忆告诉了我，”布鲁斯说，但是一种突如其来的预感打断了他，令他感到一桶冷水从头浇到脚，使他下意识攥紧了手掌里那片布料，“除非”
“除非？”蝙蝠侠说。
布鲁斯闭了闭眼睛，忍住一阵尖锐的阵痛。他没想过这个可能性成真的时候，会比预想中的更加伤害到他自己：当你意识到连自己分割出的记忆都真的在欺骗你，到底在这个不断重复和倒带的世界里，还有什么是真正意义上可以相信的？
“除非，你只是说了假话。”布鲁斯低声的，以一种摒弃了一切情感波动的声音说。
“‘我说了假话’，”蝙蝠侠再一次重复，以一种略显微妙的语气，他听起来像是捕猎的大型猫科生物，绷紧全部神经而肉垫踩在地面上，几乎没有出声音。“劳驾，行行好，告诉我哪里听起来像是假的。”
这种说话的语气引起了布鲁斯的戒备。他躺在床上，双眼依然在室内的光线下感到刺痛，使他生理性地分泌出泪水。他攥紧手里的一角披风，试探道，“你的整句话听起来都像是假的。你怎么了，蝙蝠侠？”
“恰好相反，”‘蝙蝠侠’说，“最可怕的是，他才是真的。”
这个声音从另一侧传来。布鲁斯克制住了惊悚与战栗，维持着表情上的若无其事，他一动不动，像被猎手注视时下意识保持生命静止的动物。
“什么……”布鲁斯说，“不。”
他用指腹摩挲着手里那角披风。他昨天痛恨于幻觉与幻听的过于写实，现在则为这份写实付出了惨痛的代价。
但是，或许这种代价，他还有办法挽回。
坏消息，坐在床边的是来自平行世界的蝙蝠侠，布鲁斯刚刚猝然清醒，不小心说漏了嘴。
好消息，黑蝙蝠到现在都没有回头，显然是意识到了他的纰漏，试图从他嘴里套出更多信息，而没有意识到另一个属于布鲁斯自己的幻象，已经提醒他回过了神。
“轻举妄动并不是什么好招数，”蝙蝠侠说，他轻飘飘的从床上跃起，像一片影子，落在黑蝙蝠面前，俯下身来，靠近另一幅面具，细细端详另一个人的神情。“我想，他将要扮演你了。”蝙蝠侠斟酌着说。
什么。布鲁斯想说，但他闭上了嘴。他已经说得够多，以至于现在不得不为一时的放松警惕而买单，他必须要想办法让黑蝙蝠忘了刚刚那段对话和“纽约”以及“记忆”的关键词，但愿一切都还能够来得及。
一时间房间里三个人都保持了表面上的平静。每个人都如履薄冰，思考着他们自己的角色。
黑蝙蝠率先有了动作。他的行为举止并不激烈，他只是微微侧过了身，以一种沉默的、安静的、不容拒绝的态度，抬起一只戴战术手套的手，把那只怪物的手爪覆在了布鲁斯的眼睑上。
但是布鲁斯反应巨大。
“不，”布鲁斯抗拒道，甩着头试图摆脱那只手，把那头本就足够凌乱的黑搞得一团糟，“你在做什么？放手。”他嚷嚷道，让愤怒掩盖声音里细微的颤抖。
而黑蝙蝠没有说话。
他像一堵吸收了所有回音的石墙。这反而让布鲁斯更加混乱，他下意识抬起一只手要把盖在脸上的那只手爪掀开，黑蝙蝠沉默着，用空余的手一把将他按住，把那只抬起的手摁在枕头边。
现在，那股入侵性的味道，皮革，混合着调整工具的机油味，一齐霸占了布鲁斯的鼻腔。
他从来没有在别的人身上闻到过几乎完全一致的味道。这使他汗毛竖起，有种恐惧，掺杂着兴奋。
“这至少证明了两点，”蝙蝠侠在他耳边说，那种不为任何展所打动的、非人的冷静的声音，使这一切沾染上了荒谬和幻想的色彩。“一，”蝙蝠侠说，“你确实知道作为蝙蝠侠的自己很性感。”
布鲁斯咬着牙不出声。